Во мне ещё вчерашней боли
Последний, маленький глоток.
Я вышел из пожара Трои,
Встал на скрещение дорог.
Ни вор, ни путник и не ангел,
Уставший маятник часов.
Гляжу на дымчатые камни,
Когда - то вымышленных снов.
И вяжет аромат рябины
Ручного сердца алый рот.
А в чем я был ещё повинен,
Какой судья мне назовёт?
Окрест - вороны, листьев мякоть
Тяжёлой влагой налита.
Мне хочется навзрыд заплакать
Под тёплым душем фонаря.
©27.10.21
***
© Copyright: Августа Миклашевская, 2021
Свидетельство о публикации №121120508075
Свидетельство о публикации №121120508075
Рецензии
