Бывает... эссе

Бывает такое ощущение, будто сидишь в глубоком-глубоком колодце или яме, куда случайно, по глупости или недосмотру, угодила, в пустоте, в темноте, в страхе. И единственным осветительным прибором, единственным лучом истины является книга – та, которая прямо, без брызг, без вывертов и запутанных лисьих следов, отвечает на вопрос: "Почему так вышло, и, главное, зачем мне всё это?" "Не за что, а ради чего?"
Скорее, такой вопрос назревает в минуты, часы и дни, проведённые в импровизированном колодце выбора. Когда условия выбора стоят остро и на кону всё, и жизнь, в том числе – не сама жизнь, а, скорее, качество этой жизни.
И вот прокручиваешь саму себя на вертеле сомнений, и уже жаренным вовсю пахнет, а ты не решаешься на первый шаг в сторону новых мыслей и новых смыслов...
Сидишь, сгруппировавшись, в позе эмбриона, мысленно пытаешься защититься от идущего в атаку будущего, но тщетно. Оно неумолимо настигает тебя со страшной силой, выталкивая к свету – туда, где всё непривычно, где рушится крепостная стена старых представлений о мире и закладывается первый кирпич стены новой. Новой, но исключительно прочной, твоей, собственной.
Что делать, что делать – вечная дилемма. Лететь на свет, но, не достигнув его, остановиться и успокоиться, взвесить все "за" и "против". И не долететь, не достать, не достигнуть, остановиться в метре, в минуте от цели, и любоваться, онемев от её красоты и от осознания того, что почти достигла, почти, но только почти...
Бывает... И не такое бывает, как говорят некоторые мои знакомые, любящие пустить ростки философии в ограниченном пространстве рутины жизни...