Пуля, покидающая дуло,
Снайпером пристрелянной винтовки,
Всё равно зовётся круглой дурой,
И не знает имя остановки,
Где она свой путь земной закончит,
Будет это цифра на мишени,
Иль живого тела оболочки,
Безразлично ей, на самом деле.
Главное – прямое попаданье,
Точное, надёжное, тупое,
Нет у пули грусти состраданья,
И она не знает чувства боли.
Лишь, когда уткнувшись в плотность стали,
Сплющенная падает мгновенно,
Пуля сожалеет, что не дали,
Ей ещё чуть-чуть пожить, наверно.
Так судьба, порою, пулей мчится,
К выбранной стрелком далёкой цели,
А в конце – куском свинца катИтся,
Так и не попав, куда хотели…
Пуля
© Copyright: Владимир Степанушкин, 2021
Свидетельство о публикации №121120405308
Свидетельство о публикации №121120405308
Рецензии