Я перебрал уже все темы,
И больше не о чем писать...
Залезть в берлогу, может, в зиму
И лапу до весны сосать?
И просто спать, пуская слюни...
Пусть упрекнут, что я притих.
Уединился, отрешился,
Мол, невможаху сделать стих.
Забыл о статусе поэта...
Забыть про то, что я поэт?! -
Себя спросил я, распаляясь,
И сам себе ответил - нет!
Какого хрена?! Не позволю
Своим талантам в зиму спать!
Я взял листок и стержень с ручки,
Которая не пишет, сучка!
Без ручки стержень пишет лучше.
А ну пиши, стержняк падлючий!
А то щААА пилюлей получишь!
И стержнем я бумагу вздрючил,
Порвав слегка, листа гладь вспучив...
Я начал новый стих писать.
Что? Больше не о чем писать?!
© Copyright: Евпаторий Крымсаки, 2021
Свидетельство о публикации №121120309021
Свидетельство о публикации №121120309021
Рецензии
