Я не знал, что в субботу отключат все краски мира.
И берёзовый воздух словно омертвел.
А хрусталь на столе - значит, дело к пиру!
Только вот кресты по дороге.
И души летают без тел.
Думал, это суббота, а поди, воскресенье.
Мы гуляем с апостолами,
пьём вино и кушаем хлеб.
Что же будет дальше, ответишь ли, Господи?
Только он не ответил. Он сделал всё так, как хотел.
А потом мы увидели в небе молитву.
Пьяные ангелы прочь растолкали все облака.
Но почему-то где-то в душе стало очень нам стыдно.
Может быть, оттого, что лажали на Спасской башне колокола.
Суббота
© Copyright: Поветкин, 2021
Свидетельство о публикации №121120308301
Свидетельство о публикации №121120308301
Рецензии