Рукоделие моё

Уважая труд любой,
я заметил за собой -
сколь работ ни выбираю -
попадается такая:
крест себе всю жизнь строгаю!

Как бы я не говорил,
что бы я не сотворил –
получается всё так,
чтоб годилось для креста…
Всё, увы - как на родном -
распинается на нём!
Всё, что кажется сначала
сладким, чудом небывалым –
превращается потом
в совместимое с крестом…

Скорбью тела своего
украшаю я его,
и болезнями с годами,
и морщинами – следами
бурной жизни молодой.
Грех кончается бедой -
пусть и кажется порой
наслажденьем и игрой.      
Только это «мудрый» разум
понимает ведь не сразу,
но обычно - позже чуть,
на приём попав к врачу…

Сердце дерева кроша,   
вырезает и душа
свой узор - пока жива.
Благодать не за слова,
но за муки отдаёт
крест, и это придаёт
смысл самому кресту.
Через Духа маету
прорастает крест, и вот -
на кресте душа растёт,
а когда её храню -
засыхает на корню…

Стал я мастером сего
рукоделья своего,
и когда уже его
окончательно украшу,
кровью свежею покрашу –
будет он готов тогда
как венец моим трудам!

Он на кладбище людей
водрузится без затей,
перекрестит окоём,
орошаемый дождём.
Там творение моё
потихонечку сгниёт,
не оставив ничего
вам от дела моего…

Так – у всех, и так – всегда…
Есть поболее беда:
в никуда моя дорога -
если всё же нет и Бога!
Я тогда, страдая много,
крест напрасно вырезал,
шлифовал, лакировал…
Зря тогда я веровал,
что смогу крестом своим
проложить дорогу к ним -
к умершим друзьям своим,
предкам, жившим до меня,
чтобы в Духе их обнять,
вечно дружбу сохранять…

Жизнь - надежда в нас живёт -
не бессмысленно пуста               
только если есть и Тот,
кто воскрес после Креста!