Пророк

Прекрасное далёко осталось вдалеке.
Подобно горизонту, нам не прийти к нему.
В болотах наших вырастет осока,

Но не цветёт вода в бушующей реке,
И это знает каждый, только не пойму,
Порогов на реке мне приготовят сколько?

Без выхода и входа, без цели и мечты,
Иду по коридору, похожему на склеп.
Отдал себя, как Данко, светя горящим сердцем.

Я в сад привёл, туда, где выросли цветы,
Но, на колени пав, от чистоты ослеп,
И выронил костёр, который дал мне греться.

Не выходя из дома, в плену бетонных стен,
Я рисовал на окнах, превознося мольбы,
Знамения не пройденной дороги.

Но в страхе неизвестного, грядущих перемен,
Меня осудят толпы не знающих борьбы,
И беспощадный суд нам вынесет итоги.

Под сенью темноты, сквозь пелену окна,
Пророк искал в себе свой смысл жить.
Он подходил к окну, шаги его твердели.

И в свете облаков почудилась Она,
Зовущая к себе. Готовая простить!...

... На небеса, с укором, его глаза смотрели.