Свеча

Расставание -
слёзы воском к ногам моим скатываются.
Оплавляюсь я -
фитиля в груди обладательница.
Каждый шаг больней. Остываю. Пристаю к почве.
Да и как мне срываться с места в такой оболочке?

Как мне жить?
С счастьем надвое и я б в стороны разные ехала.
Опалите меня
 и воткните в лампаду у мутного зеркала.
Пусть я буду смотреть на восток и на запад сразу.
Пусть я буду «орлом», что сиамскими узами связан.

Как мне жить? Ведь на мне нет совсем живого места.
Восковая кукла. В музее Тюссо не стою, недостаточно поэтесса.
Замерла недвижима, но вою навзрыд также.
Впрочем - свечи - они человечней, чем я даже.

Расставание -
Вот сгорит весь фитиль, что останется?
Странная, алкоголь не лакавшая с роду, пьяница.
Что бумагу огнём глотает, корчится, давится, 
Бесталанная НЕумёха и НЕкрасавица.

Что останется? И фитиль в моей сердцевине выгорит.
Даже боль затухает, теряется в крохотной литере,
Утопает в забытых стихах,
Захлебнувшись ленивыми ритмами.

И пишу… Хоть слова поэтов с железным привкусом,
Замирают на языке, в ушах вызывают импульсы.
Опускаются в горло комком, разливаются в жилах.
Чтоб разверзлось душевное с криком и разложилось.

И пишу… Хоть поэты всегда состоят из вина и артоса.
Они видят глазами Бога, ходят в водах без паруса.
Они пишут по душам без черновиков и изъянов.
Я дощечке из воска словами вскрываю раны.

Расставание -
Каждый штрих будет раной на бьющемся сердце.
Безотрадная -
Я останусь лишь в мыслях твоих
Миражом озорной поэтессы.