Десяти нет,
А уже звонят,
Блеют: "М-и-ир м-и-иру".
Десятинят,
У попа наряд,
А у Фроси колготы в дырах.
Что ж ты, Фрося,
У Бога колготки не спросишь...
О тряпье печалиться не с руки?
Господь-то милостив,
Но любит, блин, праведники.
Чего тебе, Фрося, надобно?
От иконы треск - почто бьешь чело?
"Упокой, Господи,
Душу усопшего раба Твоего..."
Имя?
Не выговорить -
В горле оглоблей судьбина.
Навыворот, без вспомина
Ее, проклятущую, выплюни
И обнову купи, дура, с выплаты.
Но бубнит свое:
"И прости ему..."
Образ тот, что люб,
В образа включая.
И целует крест
Вереницей губ,
Воскресенья мертвых чая.
Фрося
© Copyright: Елена Буланова-Шумская, 2021
Свидетельство о публикации №121120305433
Свидетельство о публикации №121120305433
Рецензии