Небо кричит «кружи» —
руки умело красят
стены моей души,
стены моих фантазий.
Трётся о ноги кот,
тянет в игру, пушистый,
просит смеяться, но
так тяжело решиться:
столько людей вокруг,
море стальных объятий,
звон золотистых лун,
бархатный смех-приятель.
Опытом хрупких рук
тонкий растянут свитер.
Ровный, сердечный стук
гонит нещадно силой.
Ждали охотно пир:
бархатом лился солод.
Тяжкий, усталый вид
кажется невесомым.
Смело идём на бис,
хоть не просили, кстати:
ярким не сделать мир,
в винах испачкав скатерть.
Танец в чужих стенах,
в радужных оболочках:
плотно забит чердак,
намертво заколочен.
Тайны печали в нём,
стиранные рубашки.
Резко растаял лёд —
в миг освежилась память.
Дома сидишь одна:
в мире чужих иллюзий,
в мире потухших ламп,
не полюбив искусство.
Часто бывает — жизнь,
будто ночное платье:
можно на раз купить
и не надеть ни разу…
Ни разу
© Copyright: Арслан Яшагин, 2021
Свидетельство о публикации №121120305069
Свидетельство о публикации №121120305069
Рецензии