***
Нет, Пушкин здесь не жил.
Он здесь, простите, умер.
Нарвался на дуэль,
Дантеса заклеймив.
Успел. Наворожил.
Возможно, обезумел.
И, вспыхнув, догорел.
Допел. И дослужил.
Поэт - поёт. Не сдерживая голос.
Не сдерживая боль,
Не сдерживая свет.
С поэтом трудно, слишком своеволен.
Талантлив, ссука. Где мой пистолет?
Ведь легче пристрелить,
Чтобы не бередило.
Заткнуть, согнуть, убрать,
Чтоб не мешало лгать.
Ему, тебе, себе. Привычно и уныло.
Раз не жил хорошо, то нефиг начинать.
А он, каков подлец,
не в бровь, а в глаз, паскуда!
Поёт себе своё, а слышу - о моём.
И сердце рвётся ввысь, и сердце просит чуда!
А чуда... Чуда - нет!
Дантес! Пошли, убъем?
На смерть поэта
© Copyright: Наталья Никифорова, 2021
Свидетельство о публикации №121120301774
Свидетельство о публикации №121120301774
Рецензии