Поздняя осень

Поздняя осень. Скучно, уныло.
Дождь не смолкает.
Цветущеее вянет, 
И с рябины, листочек слетая,
Кружится в воздухе, с крон упадая.

Этот стишок, лишь попросту, слабый,
В детстве, ещё не на школьной скамье,
Как научился по буквам читать я,
Прочёл у Некрасова Позднюю осень.
Стихотворение очень понравилось мне.

Стал подражать ему в муках творенья,
Стих сочинил. Прочитал всем. Осмеян. 
Стало обидно, даже до слёз.
А стихоплётство, тут же оставил.
И поумнел, про стихи забывая.

И лишь теперь, с теплотой воспоминаю.
Позднюю осень свою отбывая,
Я и на дачу, когда, приезжаю,
Чтоб не погибнуть от скуки отчаянной,
Снова стихи, как тогда, сочиняю.

Но! Уж и здесь золотая промчалась.
Кусты обнажились. Цветочки завяли.
День всё короче. Сумрачно как-то. 
Смотришь, к утру, подморозит однажды.
Снова дождливая морось достала.

Носа на двор из избы не покажешь.
Холодно, колотун пробирает. 
А в доме тепло, он деревянный.
Пригрелся под пледом я у камина, 
Чуть задремал. И принялся за чтиво. 

Как только ночь, незаметно подкралась,
Сладко зевнул. Свет выключил на ночь.
Сел на диван, одеяло поправил.
И не успев прикоснуться к подушке,
Вдруг захрапел, аки зверь зарычавший.

Ну а с полуночи, вроде как зябко.
Замаян отчаянно злой лихорадкой,
Зажёг ночничок. И бродил всё по дому…
Вдруг возбуждён вдохновеньем, как громом!
И, уж стихи, появиться готовы.

И, от компьютера я ни ногою.
Стихами сорю, не моргнув даже глазом. 
Забыв непогоду, про ветер и слякоть, 
Всю ночь ворожил я стихами в экстазе.
А поздняя осень, в разгаре куражит.

Но, посветлело под утро в окошке. 
И на душе, уже несколько, тоже.
Ни видишь, ни слышишь, не замечаешь,
Как осень теплеет, укрывшись стихами. 
Её и сам Пушкин любил, вишь, не даром.

Ведь грустная песнь, теплее весёлой,
Поэта за душу берёт вдохновеньем.
Как и в любви, продлевая мгновенья.
А шумная радость, лишь будоражит.
Но лето прошло и веселье устало.
      
И, поздняя осень, тут же настала.
И на душе, как-то сумрачно стало.
Но грусть, подсластит понемногу.
И осень ушедшая, золотая,
Овеет былого воспоминаньем.
    
И грусть поэтична, и, столь же нам сладка,
Как грёзы любви, пролетевшей когда-то.
Как поздняя осень навеет в ненастье.
И сердце тогда, в экстазе внезапном,
Как и когда-то заноет от счастья.

Воспоминания снова, как в детстве,
Тянут, опять, встать перед мамой.
Поцеловать ей руки усталые.
Лицом уткнуться маме в колени.
Всё рассказать ей, ничто не скрывая.

Жаль, осень жизни, раз в жизни, бывает.
И заставляет проститься, залиться слезами,
С кем жизнь отшумевшую скоротали.
И нет в нашей жизни, слаще печали,
Чем позднею осенью, воспоминанья.