Стихи

Писать стихи - особая наука,
Они, зудя, идут через нутро,
Бывает, нападёт под вечер скука
И сразу рифмы лезут под ребро.

Уснуть, заразы, не дадут покуда
Не вычерпаешь каждую на свет,
Скребут, гудят предательски, иуды,
И никакой управы на них нет.

Под утро дождь в окно - святая слякоть,
Зовёт поглубже спрятаться, доспать,
Но, супостаты, хвать - трясут за мякоть:
Вставай, мол, срочно, надобно писать.

Или собрался, к слову, потрудиться,
Чтоб социум тебя не забывал,
Так эти гады вставят в боки спицы
И всё, считай, работы кончен бал.

Спасенья нет ни в рюмке, ни в бокале,
Чуть зазевался - уже глядь, и всё, привет,
Им всё равно, что ты сейчас в накале,
За стол притащат музу, на обед.

Она сварливая, но честная зазноба:
Божится в том, что, мол, не всем даёт.
А ты ж не жлоб, ну, выгнать даму чтобы,
К тому ж, доволен тем, что узнаёт.

Так и живёшь: от сущего к глаголу,
Иные сыто киснут в дубаях,
А ты с селёдкой пряного посолу
Среди равнин, со строчкой на сносях.