Как-то — мама умерла;
Говорят: ковид.
Что ж, такие брат дела,
(Он давно убит)...
Я и сам переболел,
Карта так легла.
Знак вопроса и пробел,
Жизнь задала.
Чёрный, старый телефон,
Некому звонить...
В голове лишь шум и звон,
Вьёт в пространство нить.
Дождь холодный, и туман,
И короткий день.
Траур дал ноябрь нам,
На себя одеть.
Попросил убавить звук,
Запах, цвет, тепло,
И зайти на новый круг,
Мне же — повезло!
Обещал простить врагов,
Страсти и грехи,
До весны — покой снегов,
Новые стихи...
Прояснить всё в голове,
Логикой прошить.
Жизней будет целых две,
Если дальше жить.
Тьма, ноябрь — всё пройдёт,
Ритуал, обряд.
Ветер, грустно так поёт —
Души говорят.
Траур
© Copyright: Руслан Чуркин, 2021
Свидетельство о публикации №121120208203
Свидетельство о публикации №121120208203
Рецензии