Пятиминутное

Суббота. Утро. Нет, нигде не ждут
Меня, и в общем - некуда податься.
А до тебя дороги - пять минут,
Когда трамваем, а пешочком - двадцать.

Всего лишь двадцать. Рядом, видит Бог.
Но дохожу своим прокисшим мозгом,
Что я давно пешочком не ходок,
Да и вообще - на улице промозгло.

Лежу. Читаю. Чахну. Морщу лоб.
Встаю. Хожу. Скриплю своим скелетом.
Мне до тебя - ну, как два пальца об...,
Но вот беда - асфальта дома нету.

Но вот беда - не стелет эта жисть
Мне ни перинок нынче, ни соломы...
Казалось бы - ну, выйди и пройдись
До остановки сто шагов от дома...

А там, глядишь - всё будет вери гуд.
А там, глядишь - рукой подать до рая.
Трамвай, и в нем всего лишь пять минут...
Но не терплю до тошноты трамваев.

Суббота. Вечер. На душе зола.
И мысль за мыслью - вычурны и лживы.
Ведь сам хотел... И столько раз звала...
Но не срослось. Не вышло. Не сложилось...

Ночник. Диван. Часы двенадцать бьют,
Меня взрезая вдоль и поперечно...
Мне до тебя дороги - пять минут,
А от тебя, к себе обратно - вечность...