на вечерней поверке

Это первый. Адвент незнакомый,
не из нашенских праздников он.
День сырой поражён глаукомой,
словно нищий, идущий на звон
мелкой брошенной денежки, трётся
в межквартальной вечерней возне,
в сотый раз предлагая сиротство,
как блаженство не спящему мне.

Перепето, не хочется больше,
это первый, а будет второй.
Я шатаюсь по городу, боже,
как штрафник свозь товарищей строй.
Хлещут мокрыми розгами братцы,
не по злобе - по службе они.
Так случилось, не смей побираться,
клянчить счастье в такие-то дни.

Третий будет, опять чужеродный,
что ни делай, а всё ж не родня,
и фасадов конвойная рота
провожает на праздник меня.
День, теряющий зрение, друг мой,
чем тебе заплатить за транзит?
Что сближает нас? Вечер угрюмый.
а надежда на счастье разнит.

Я надеюсь ещё, ты - не очень,
разругаемся наверняка,
ты напрасно, мой друг озабочен
беспокойной судьбой штрафника.
Ну подумаешь, высекут ливнем,
но сиротства, прости, не приму,
что поделаешь с нетерпеливым,
не познавшим суму и тюрьму.

И уже, слава богу за это,
три адвента, даёшь на троих!
Перепето, не раз перепето -
так на штрих налагается штрих.
Так рисуется праздничный город,
пусть я в нём только пришлый бастард,
Небосвод надо мною распорот
перепалкой китайских петард.

И рождественский воздух, густея,
не даёт продохнуть площадям.
Вечно жить - неплохая затея,
и удачно вписавшись в бедлам,
буду пить, зажигать фейерверки,
отдавая побольше огня
дням слепым на вечерней поверке,
на которой не будет меня.