Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои босые души.
В.С. Высоцкий
Счастлив, кто, ко стихам не чувствуя охоты,
Проводит тихой век без горя, без заботы,
Своими одами журналы не тягчит.
А.С. Пушкин
Январь проходит и июнь,
Зима и лето.
Вокруг, везде, куда ни плюнь,
Одни поэты.
Кому они теперь нужны?
О, Боже правый!
Ах, господа, мы все больны
Убогой славой.
Ходить по лезвию ножа
Ужель напрасно?
( О, как поэзия свежа
И как прекрасна!)
Вы не согласны – я пойму,
Но если честно:
Творенья наши никому
Не интересны.
Нас ни услышать никогда
И ни потрогать.
Нас слишком много, господа,
Нас слишком много.
01.12.2021
Слишком много
© Copyright: Юрий Горелкин, 2021
Свидетельство о публикации №121120202076
Свидетельство о публикации №121120202076
Рецензии