Я лежу на боку,
под рукою Набоков
и вбираю его
я строку за строкой,
голос грустных стихов,
бред печальных предлогов
в этот вечер опять
мой уносят покой,
и шальная печаль
мне впивается тело,
не могу я уже
сделать в сторону шаг,
я, как русский поэт,
ожидаю расстрела,
миг придёт, упаду,
словно камень, в овраг...
Набоков 1993
© Copyright: Влад Норманн, 2021
Свидетельство о публикации №121120100911
Свидетельство о публикации №121120100911
Рецензии