Передышка?

   Не думал и не представлял.
Мой путь, казалось, длинный, длинный.
Я уходил в моря и к чёрту посылал
свой город детства нафталиновый.
Жизнь хороша была, день новый краше прежнего.
Ты — вроде камня, тебя не разжуют.
Все тупики другим, ты бесконечно между...
«И, лучше, чем от водки и простуд.»
    Я гнул за край, но вот туда и вышло.
Война всадила в грудь не нож, скорее дышло.
Мой осенила разум вспышка,
что жизнь так коротка, и даже слишком.
Какая там река?
Перед глазами стены
тупика...
Осколок в ухо шелестит: - Сейчас задену.
Довольно простоты на мудреца.
Ложишься в грязь... Не человек, а мышка,
мишень косе жнеца.
    Но, передышка... Уносит клубы дыма.
Ты замечаешь то, что раньше - мимо, мимо:
Палитру радуги, глубины небосклона.
Багряный лист сухой обугленного клёна,
мгновение тишины почти невыносимой,
подсолнухи за речкой, где целы тополя...
И месяц молодой, похож на ручку чашки...
Ты слышишь - тяжко дышит сожжённая земля.
    Перед глазами жук — начищенная пряжка
солдатского ремня...
Ползёт смешно. Он мастер стиля брасс.
Взлетел, ушёл на Юг... В пустыни Палестины,
где каждый вечер — зеркальный лак рояля...
    Как остро пахнут веточки полыни.
Какое счастье... Лишь бы не стреляли
за день десятый раз.
Пусть журавли... Откуда этот клин?
Закат — мозаика в малиновой огранке...
Лиловый шарф тумана окутал тень долин,
и солнце спряталось... Гремит пустая банка
на проволоке, где ров и блиндажи.
Задела птица... А ты, лежи, лежи...
    Но рявкнула за переправой пушка.
Так, сколько мне осталось жить, скажи
кукушка,
Вчера не спрашивал, но вороны кричали
в пустой воронке на песке.
Нет, не хочу...Тень смерти — на реке,
и сердце мне сжимает ладонь печали.
Меня, наверно, изучали
в прицел и взглядом помечали
стоящим в тупике.

Из блокнота Донбасс