Ещё твой голос не остыл
В великой медленности срока.
Сквозь неба мраморный настил
Стекают жизненные соки.
Уходит млечное тепло.
Теряет слово власть и силу.
Какое бедствие сползло,
Когда земля чуть-чуть остыла?
Картина осени бодра
И утвердительно победна.
День сыплет листьями с утра,
А ночь луной приветит бледной.
Но на любовь не хватит сил,
И тяготит судьбы морока.
Сквозь неба мраморный настил
Стекают жизненные соки.
Ещё твой голос не остыл
© Copyright: Марина Аншина, 2021
Свидетельство о публикации №121120103297
Свидетельство о публикации №121120103297
Рецензии