Время поэта

Пришла зима. Запела вьюга.
Снег закружился за окном.
Природа вновь пошла по кругу,
Заснув холодным, белым сном.
Надели шубы сосны, ели;
Мороз кристаллами  дохнул.
Сады и скверы опустели,
Колючий ветер злобно дул.
Метет безумная поземка,
Застыла речка подо льдом.
Стянуло небо серой пленкой,
И солнце бледное на нем.

Была любовь. А нынче грезы
Вошли сезоном в жизнь мою.
И стала жизнь банальной прозой,
Под стать зануде-декабрю.
Короче стали дни, минуты...
Вновь потянулись вечера.
В душе нет прежнего уюта,
Перо не пишет, как вчера.
Зима всей твердью подступает,
Сковала мысли, тело, взор…
Лишь слабый огонек мерцает,
Любви негаснущий костер.

Но как бы не казалось странным -
Поэта  мысли не лишить.
Они и в думах его рваных
Все также продолжают жить.
А потому позволь, милейший,
Мне сочинить на раз и два -
Банальный стих, наипростейший,
Чтоб не болела голова.
Итак, смотрю, готов ты слушать
Поэта славного стряпню.
Так, отчего ж ее не скушать?!
Я про себя вам расскажу:

Грусть тихо постучалась в двери,
Внезапно начало темнеть.
Я в одиночество поверил...
Ну, впору лечь и помереть.
Настала ночь. Мороз ударил.
Ты в дом вошла. Зажглась свеча.
Я был безумно благодарен,
Когда дотронулась плеча…
Но сладкой саги тут не будет.
Пусть каждый сам ее создаст.
В блаженстве сказочном пребудет,
Стихом сюжет сей передаст.

И вот тогда поймешь, читатель,
Каков тернистый путь творца.
Ведь, кто поэт? Поэт - создатель,
Рыбак заветного словца!
Он на себя «все» примеряет,
Чтобы затем «все это» снять.
Тем самым людям предлагает,
В его «одеждах» побывать.
Порой с огнем поэт играет!
Любовником  мечтает стать.
В стихах нередко умирает,
Чтобы сильней потом взлетать.

Он может все себе позволить:
Любить, сгорать, простить, молить…
А то и мастерски злословить,
Что тоже - очень может быть!
В трудах - художник многоликий.
Его удел - писать смелей.
И, как сказал поэт великий:
Глаголом жечь сердца людей!
А если вдруг стих получился,
И признан был поэта стиль;
Знать, он не зря над словом бился,
Чтобы из сказки сделать быль.

Стих должен быть, как пух, воздушным.
Зенеть струной и бить ключом.
Быть легким, вольным, благодушным,
И романтизмом облачен.
Чтобы слогалась песней рифма,
Метафор был понятен звук.
Чтобы поэта парадигма,  *
Разоблачала сердца стук.
Тогда исчезнут злые бури,
Откроется  Вселенной новь.
И в чистой голубой лазури,
Ты сотворишь свою любовь.

Жаль не всегда приходит муза.
Не льется лира ручейком.
А мысль, как сладкая обуза,
Увы, не бьет своим крылом.
Вот и сейчас - любви желанье
Внезапно занесло пургой.
А светлый миг очарованья -
Впотьмах, с усталой головой.
Тоской чернила  загустели,
Сломалось старое перо.
Бумагу разнесли метели,
И время на часах - зеро.
                30 ноября 2021

* Парадигма для поэта – то же, что клетка для певчих птиц. Поэтическая парадигма – это плен, куда попадает поэт,  как только задумывается о природе своего дарования;  это поле творческих возможностей, по которому он может перемещаться, как лозоходец, ищущий подземную воду.