Уж, больно мал отрезок у поэтов

Поэты все грешны, но ближе к Богу.
К нему дорога их, так коротка.
Уходят в небо группой, - понемногу.
Как будто нитку дёргают с мотка.
Теперь мы бьём поклоны, тем покойным,
Кто смерти, как Высоцкий крутил дули.
И нам писал, что рослым был и стройным
И не боялся слов и даже пули.
Дуэль двоих у "Грязной речки" в прошлом.
"Погиб поэт", - теперь в земле лежит.
И труд его читателем не брошен,
Но в вечность заковал тебя гранит.
    В год смерти одного, писал "Бородино".
    Поэт и драматург и автор "Мцыри".
    Его, как и того, в дуэли заодно
    Через четыре года застрелили.
Ещё один прозаик, публицист
Пером бумагу тратил в "Мёртвых душах".
И сжёг надежду, - в печке каждый лист.
Что интерес к читателю потушен?
Потом через сто лет, жил лирик и поэт.
Замечен в пьяных драках и дебоше.
И в тридцать перед Богом он уже держал ответ,
С верёвкою на шее вроде ноши.
   Свинец в грудь запускает гражданин,
   Который не был с властью и Советом.
   И оттопыривался паспорт из штанин
   И темнота в глазах сменилась светом.
Уж, больно мал отрезок у поэтов.
Пером не стоит круто рвать тетрадь.
Чтоб гениальных не было дуплетов
Природе надо чаще отдыхать.