Утром туман из окна моего ноября.
Голые, точно скелеты, деревья внизу.
Серость домов - будто время, что было зазря
Спущено на марафет, пустоцвет и шизу.
Днём я пытаюсь кол-во ожидаемых бед
Минимизировать, как на привале солдат,
Но возрастает ужасный бессмысленный цвет
Вечера; звезды за тучами - скрытый парад.
И не понять мне, за что мы страдаем в ночи,
Утренним светом и днем, и во веки веков.
Время моё утекает, хоть плачь, хоть кричи,
Даже пускай я и Богом сказаться готов.
Осень - как смерть, я смотрю на неё из окна.
Точно туман, так страшна, непонятна она.
Осень и смерть
© Copyright: Денис Росляков, 2021
Свидетельство о публикации №121113000439
Свидетельство о публикации №121113000439
Рецензии