Тяжёлый вагон, ведёт в пустоту,
Где ждёт рабский загон
И всё отдаётся злу...
В нём живут поэты,
Которые скорбят о любви
И словно непоседливые дети,
Наивно хотят семьи...
И я среди них,
Жажду найти своё,
Но мрачно утих
И зарядил ружьё.
Я потерял свой смысл,
Как Поэт, мыслитель,
Как осенний вздох в никуда,
Где бьётся наша глава.
Не наступает её конец,
Не наступит - никак,
Ведь среди стаи овец
Бьётся сердце стирая мрак.
Будет жить в стихах и строках,
Что пылать продолжат в дожде.
Останется у нежных истоках
И продолжит писать тебе...
Слишком долго. Слишком долго,
Не брался за свой блокнот,
Снова петель, эшафот -
Коридор, алкоголь
И моя знобящая боль.
Воспоминания...
Воспоминания жгут и режут,
Родные люди уже не ждут...
Я Поэт, среди Поэтов гибну
И душу меняю на вино.
Уж стены улыбки воздвигну
И скрою истинное лицо...
Стреляй по мне. Люблю.
Мир
© Copyright: Иван Седлецкий, 2021
Свидетельство о публикации №121113000403
Свидетельство о публикации №121113000403
Рецензии