А завтра была... зима

  Лежу в кровати. Со вчерашнего вечера. Насмотрелся новостей для тех, кому за 60. Или это про песни, или "60 минут". Есть передачи такие по ящику. Всё смешалось в голове пенсионера. Шутка ли, на ночь столько информации. Поневоле вспомнишь слова профессора Преображенского про советские газеты. Нынче их у меня и нет. Кончились. Бывало селёдку потрошишь, а руки вытереть нечем. Используешь туалетную бумагу не по назначению. Тогда жалеешь о прошлом. Зато есть Интернет и телевидение.
  Спал плоховато. Служба военная приснилась. Учил нас старшина делать подъём переворотом. Руки слабые. Подтянуться никак, а ещё надо голову закинуть "за спину". Да, да. И ещё орёт. Бывало и подталкивал сзади... сапогом. А у меня там голова меж лопаток запрокинутая... Сотрясается от нежных прикосновений обуви старшего по службе. Всё бы отдал, чтобы получилось. Даже миллиард... Потому как больно. Проснулся. Это голова болит. Давление, значит. Дождь, ветер. Лист железа вот-вот оторвётся. Стучит-громыхает. Страшно.
А вдруг сон в руку?
  Вчерась пара из ящика, молодые, красивые, пугали ожидаемым переворотом у соседей. Государственно-политическим! У моих знакомых вот на прошлой неделе полки с закатками перевернулись. Шуму было. Аж нам слышно.
Даром, что соседи. Добра жалко. Пропали баночки с икрой кабачковой... Труда сколько! А тут всё серьёзно.
  С высоких трибун заявляют. Пресс-конференция! Куда уж выше. Во, дают. Это же как надо голову запрокинуть, чтобы получилось.
Не сплю. Всё мысли пчёлами роятся. Надо будет в сельпо сходить. Ну там солью, спичками, мылом запастись.
Попкорном...