проРос

Я вырос в подполье - внял ворох историй,
Где острые колья в газах у застолья.
Крещение болью - мужанье любовью,
Где сахар был солью, а утро и тещей, и ейной свекровью.

За правду и волю служил алкоголю.
Матросом... Шатаясь - по Русскому Полю.
Команды меняя по ходу походов -
- Свою сколотил из похожих "персонов".

Женился, разелся, пахал поневоле,
Лопатил, желая дорыться до соли.
Пока не узрел письмена на заборе
И палец, направленный -
- Прямо к свободе.

Все реже встречая-теряя знакомых -
- Иные давно в Персифоны хоромах...
Команда распалась на целых и полных -
- На тех, кто во храмах - а кто на иконах.
 
Сошел я на берег и предал подполье -
- Подался в солдаты служить на здоровье.
Пропитанный кровью своей - не чужою,
И десять лет к ряду, лишь знамя -
- С любовью.

Сейчас поподробней о мудром заборе -
- Перстом указующим ставшим в народе.
Написано было: " Любовь не проходит "...
"А боль твоя имя "Виктория" носит".

И палец!
Не главное палец в вопросе.
Все дело не в пальцах - а что они просят.
И тот был подарком, как гений "в разносе".
Готов показать его всем - кто попросит...

А так же: вот поле, долги - и не скрою,
Все те же со мной - Одиночество с болью,
Все та же "Шиза", что как есть не проходит...
И Солнце - без маски...
                По прежнему ходит.