моментальный снимок

Что поделать, в словах толкотня,
наползают одно на другое,
всё спешат, обгоняют меня -
то какое заденет рукою,
то плечом, то случайно толкнёт.
И уже переполнен блокнот,
что тут втиснешь, мыслишку какую?
Приходи, потолкаемся, что ж,
дорогая, сумеешь - прочтёшь,
а не сможешь, так я растолкую.

Вот зима, и сам чёрт ей не брат,
я молчу, я и рта не открою,
просто снегом виски серебрят
годы прОжитые лиргерою.
Наболтался по самое... Но
если многое предрешено,
объясняться к чему, дорогая?
А захочется поговорить,
забегай, стариковскую прыть
и сомнения не отвергая.

Всё смешалось, поди, разбери,
мы состарились, как птицеловы,
как истрёпанные словари,
не нашедшие нужного слова.
Вот и птичка, зима - объектив,
что-то вылетит, жизнь сократив,
не поймаешь, такая досада...
Толкования прошлых утрат,
а о чём старики говорят?
Ты, садись, я тут рядом присяду.

Снег летит, снег летит, снег летит,
как слова, непонятны друг другу,
мы всего лишь невнятный петит,
невпопад, не в дугу и не в руку
толкотне за окном - белизна,
и на белом строка не ясна,
словно богу от нас анонимка.
Просто каждый молчит о своём,
а в стихах мы остались вдвоём
по щелчку моментального снимка.