Рука

...пока я дремал, кто-то подменил мою левую руку. Эта - выглядит совсем как моя, но меня не обманешь. Эта – тухлая. Гнилая где-то в глубине. Её кровь отравляет мою. Морщился, ёрзал, ёжился, хныкал. Она чешется чужим зудом. У меня совсем не такой зуд, когда чешется. Не спутаешь. Это клетки. Клетки делятся, питаются и умирают – и это мешает мне. Чужие клетки. Скоро они начнут вытеснять мои. Какие-то чужие клетки - грязные, вонючие чужие клетки скоро начнут вытеснять мои!
Стараясь не смотреть на руку, и не думать о ней, пошёл и забаррикадировал кухонной мебелью входную дверь – как уж смог. Ушло на это почти полтора часа. Перекурил и забаррикадировал балкон шкафом. Включил весь свет, достал свечи. Лёг. Хорошо – везде светло, теперь никто больше ничего не заменит. Правда, кое-где есть тени – и за ними нужен глаз да глаз. Они в сговоре с теми, кто подменил мою руку. Так что дремать больше нельзя. Никогда больше нельзя дремать.
Дремать нельзя, а лежать надо. Просто лежать. Если долго лежать, может быть, всё пройдёт само. Может быть они отвяжутся? Ну пожалуйста, пусть они отвяжутся? Я буду жить с этой чужой рукой - это мерзко, это отвратительно, но я привыкну, только пусть они отвяжутся. Не сводить взгляда с теней. Пока я смотрю, может быть, они ничего не сделают.
Рука отчаянно мешает, но надо об этом не думать. Не думать. Не думать про руку. Про чужую левую руку не думать Не думать, ну пожалуйста, ну я прошу, ну я очень прошу – не думать.
А тени упрямо и навязчиво темнеют… Зачем они так...
Если не прекратят, подожгу кровать