Последний профит в уходящем веке,
Эпоха бездны, обличённой мутью, жути.
Со вкусом всякого идейного гурма.
И мелочь, звонницей в заштопанном кармане.
Тем самым, выдержанным в рамках, мёртвым грузом,
Что вяжет глотку, как неспелая хурма.
Торчит гвоздём, что истукан на перепутье.
Когда бежишь, почти не думаешь о беге.
Июльский зной поймав в декабрьские студи,
Забив просроченную память в закрома.
Оставшись пунктом, в перевыполненном плане.
Неукротимый, как трамвай, пошедший юзом.
Потратив будущее время задарма,
В отчётный день, по одному ломая прутья.
Сон Эты. 29. 11
© Copyright: Анект Пух, 2021
Свидетельство о публикации №121112901502
Свидетельство о публикации №121112901502
Рецензии