Фаршируя смыслами слова,
мой ноябрь вдруг поцеловал
нежно музу, словно муж - жену.
Утопленник уже не нужен дну.
Нашпигованная чувствами строка
даст мне удовольствие в прокат.
Скуку пнёт клиническая смерть.
Рифмы, вы, прошу, не лицемерьте!
Но в любом искусстве дышит ложь.
За свободу боль вынь да положь.
И всё ж я ценить не перестал
дружелюбность белого листа.
2021.
Рифмы, вы, прошу, не лицемерьте!
© Copyright: Глазовъ, 2021
Свидетельство о публикации №121112901435
Свидетельство о публикации №121112901435
Рецензии