Снова слышен из забоя...
Голос чрева, стоны ада.
И выходит, как из боя
Поредевшая бригада.
На траву кладут останки,
Моют руки, моют лица,
А привычной перебранки
Не услышит плащаница.
Вдов порадует заботой
Бог-хозяин террикона.
И трагическою нотой
Отпоёт их поп средь звона.
Свидетельство о публикации №121112901273