Я мечусь в колесе суета, маета, до себя не доходят

Я мечусь в колесе: суета, маета, до себя не доходят руки.
Слава богу, что не: я бы их на себя, на куски или вдоль опустил бы.
Все друзья растерялись, но я не сержусь, ибо сам, вероятно, не друг им.
Я читаю в сети твои письма, чужие стихи, и на этом спасибо.

Я плююсь керосином на всякий огонь где-то в медных стенах преисподней,
Собираю букет асфоделей в разгаре последнего дня Помпеи,
Но, когда разбредаются гости, а зеркало смотрит честней и спокойней,
Я грущу по тому себе, что ещё не знает, что не успеет.

Не успеет сказать, что причина всей боли – любовь и её беспричинность;
Что часы в твоих хрупких руках почему-то желаннее звёздного часа;
И, когда мне спешат сообщить, что я здорово вырос и всё получилось,
Я скучаю по всем себе, что ещё не знают, что не случатся.

Что блестят, как алмаз, но аморфно улягутся на пол без сил, как силиций.
Я пустил змеевидные трещины, просто решил их во что-то оформить,
И какому-то мне двадцать семь, а другому семнадцать, и он веселится,
А потом отдаёт тебе сумку в обмен на глаза и «люблю» на платформе.

Нас не стало, а всё, что стоит во мне комом, по-прежнему где-то хранится.
Всё, что кажется стоящим, после окажется чем-то отдельно стоящим.
Я умру после клятвы от сервера сделать бессмертной мою страницу,
Чтоб, как раньше, ты слала чужие стихи на мой электронный ящик.