Отчаянно чужд...

Шерстолапые демоны воплями будят в шесть:
В золотистых глазищах отчаянье, дыбом шерсть...
Очевидно, увидели то же, что вижу я:
Вместо выхода в лето - невнятная полынья.
Вроде, та же картина, но краски совсем не те -
Мир изломан в какой-то болезненной наготе
И стыдливо прикрыт застиранным в хлам бельём.
Мы сидим, прижимаясь друг к дружке, вопим втроём:
Мол, великий в своей справедливости, подскажи,
Почему нам нельзя в медведи, в сурки, в ежи,
Чтобы впасть в летаргию, не чувствуя вообще,
Как жиреет ночь рахитичному дню в ущерб,
Как тускнеет солнце, плавая в полынье
В этом сером, мокром, застиранном в хлам белье,
Запоздалые ласточки мечутся над стернёй,
Клён скребётся в окошко морщинистой пятернёй,
Но она отрывается, падает в пустоту...
Можно просто проснуться - а вишни уже в цвету?
 
Жаль, не слышат мольбу ни людской, ни кошачий бог,
Увлечённо гоняя тускнеющий свой клубок
Над бесформенной грудой застиранного тряпья...
Им хватает медведей, ежей и сурков - сполна.
Всё идёт по привычной спирали. Не их вина,
Что рождённым в апреле чудовищно чужд ноябрь.

(с) She 15.11.2021