Растёт мой плен в равнине ледяной.
Где пастырь ноябрей трубит отважно.
Стоит он над отарой робких дней, трубит
над кровью ивняка - земного стражника,
над совестью людей, над всей страною -
громогласно.
Трагический рожок напрягся в муках ярых.
Кричит он вдалеке, грозит пророчески –
«И дуб заговорит и оживёт металл в пустыне!»
Он путь к иному времяпровождению искал.
Увы, мой пастырь… нет других источников.
И овцы меченные с клеймом из цифр опасных,
вернулись вечером глухим, ненастным
в загон души, толпой грехов разноязычный
плен вырос, в той мгле морозной.
Где в гулкой тишине трубил старейший
грозный из всех, жестоких Пастухов.
Его мечты, во весь огромный рост
тысячелетиями ожидали знака – от грозовых
миров, когда в пучине мрака, дробился,
падая, хрусталь кроваво - белых звёзд.
Плен
© Copyright: Светлана Навойц2, 2021
Свидетельство о публикации №121112707521
Свидетельство о публикации №121112707521
Рецензии
