Я сижу у омута
Собственной души,
Выловить бы омуля,
Что на дне лежит.
Удочку закинула –
Подвело чутьё.
Всё покрыто тиною,
Омуль не клюёт.
Всюду незнакомые
Травы, камыши.
Зарослѝ все омуты
Раненой души.
Вроде, бестелесная,
Богом созданá,
Но такая бездна в ней,
Что не видно дна.
Рыбалка
© Copyright: Наталия Ойсгельт, 2021
Свидетельство о публикации №121112706870
Свидетельство о публикации №121112706870
Рецензии