Да, не дитя он, и не девушка...

Да, не дитя он, и не девушка,
Тем более, не молодой человек…
А странный, старый дедушка,
Которому много, много лет…

На этом, всякое видел он, свете,
Но ничего — так и не познал…
Да, за свои дела — он в ответе,
Что-то изменит, Бог пока не призвал.

Уменьшился круг его интересов,
Как тараканы, исчезли друзья…
Может кому-то казался повесой,
Но про это, всё-таки думали зря.

Всю жизнь, со странностями дед,
Отдал разношёрстной работе: -
За стойкой стоял, готовил обеды,
Строил ангары и для самолётов…

Часто с высоты, птицы полёта -
Команды — с земли принимал…
Не космонавт, не был пилотом,
Но было, жизнью своей рисковал.

И много стрелять приходилось,
Лежать на снегу в сильный мороз.
На то, Божья была — милость -
Отводила деда от кровавых слёз…

Он любил и говорят был любим
И любви, себя отдавал он всего…
Но предмета любви не было с ним
И часто — оставляли его одного…

Живёт он и, ни о чём не жалеет
И благодарит судьбу и людей -
За то, что не был у них он лакеем,
А их, что отдали часть жизни своей.