Чтоб всё сложилось в образ тот

Чтоб всё сложилось в образ тот,
согласный с тем, что было в прошлом,
что унеслось, того не тронь
деяньем вечным, неупросным.
Воскликнуть б мне, да боль горит
огнём печальным, ярко-синим.
Что делать мне не говорит,
лишь только греет в стуже зимней.
В огне я том стою сама...
сажаю в облаке деревья.
Я знаю, Вечности раба,
я жизни разрубаю тренья.
Как возвратить себя себе?
Как открутить от крышки фляжку?
Саму себя сажу в себе
я в черно-белую тельняшку...
Полоски жизни тут и там,
цветов смешенье и рассветы
того, что где-то будут нам
даны на всё свои ответы.
Советы тут, советы там
и разноцветье разносолов...
Что делать? В жизни тарарам...
Что делать в сне по каждом новом?
Что делать? Вечности вопрос
поставлен жизнью тут на пятку...
Что делать? Всё ответ не тот,
и ставлю я ещё заплатку
на новую дыру в душе...
Разборки, свечи, вино, ветки...
И ветром в воздухе клише
смешаю я в коктейль свой редкий.
По вкусу тут - всё, что ни есть.
По страсти тут - всё, что осталось.
Я знаю, сброшенная честь
бронёю мне в тебе осталась.
Я знаю всё... Но как же жить?
Как ветром веять на просторе?
Зачем же тут во всю тужить,
когда и горе-то не горе?
Тут и беда мне нипочём...
В огне горю, но мне не жарко.
Как будто всё тут было сном
и ничего уже не жалко.
Горю в огне. Плыву водою.
Я знаю, жизнь моя во сне
и я сама себя не стою,
но всё я знаю о тебе.
Что отворяю я в себе,
какой дорогой лезу в горы
и ветром я ношу в судьбе -
в твоей земле я рою норы.
Я сокрываю этот клад
от глаз ненужных, вечно праздных.
Я надеваю свой наряд
из масок всех разнообразных:
одна в руке и три навстречу...
Папирус свёрнутый лежит...
Ты шахматиста не заметил,
а лишь запаленную нить
к тому, что носишь в подземелье,
к тому, что не течёт ручьём.
Я искрою влетаю в темя
и обернусь твоим мечом,
и, голубицею взлетая,
крыла орла храню в земле.
И хоть саму себя не знаю,
я вечно помню о Себе.

23.12.2005