Уолтер Рэли Что наша жизнь, как не игра страстей?

Игорь К Бойков
Что наша жизнь, как  не игра страстей?
Что радость? - блажь, итог пустых затей.
В утробах матерей на выход всяк одет
Сыграть комедии короткой жизни бред.
Земля — подмостки, Небо — зритель. Поневоле
Следит за теми, кто фальшивит в роли.
От солнца спрячет нас до вызова на бис
Могила плитами задёрнутых кулис.
Протопчем, проиграв, актёрскую дорожку,
Помрём взаправду, а не понарошку.

Poem by Walter Raleigh

* * *

WHAT is our life? The play of passion.
Our mirth? The music of division:
Our mothers’ wombs the tiring-houses be,
Where we are dressed for life’s short comedy.
The earth the stage; Heaven the spectator is,
Who sits and views whosoe’er doth act amiss.
The graves which hide us from the scorching sun
Are like drawn curtains when the play is done.
Thus playing post we to our latest rest,
And then we die in earnest, not in jest.


© Copyright: Игорь К Бойков, 2021
Свидетельство о публикации №121112702113
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Игорь К Бойков
Рецензии
Написать рецензию
Другие произведения автора Игорь К Бойков