Париж, твои глухие закоулки,
Что от центральных улиц в стороне,
Рисуют взгляду странника прогулкой,
В уже былой, подтёртой красоте.
В них зримость мысли вольно дышит старым,
Застыло время в образе камней,
На мостовых, шлифованных погодой
И кратким шагом жития людей.
Навеяно каким-то странным чувством,
Будто ты был здесь прежде и не раз,
Словно родным и близким колыхает,
Чужим не выставляя напоказ.
Возможно, жизнь не одна даётся,
Перерождаясь вновь во временах,
Стирается всё то, что раньше было,
Отпущенное Богом, нам, в грехах.
То дежавю, копающее память,
Знакомым отражает вдалеке,
Не знаем мы, откуда в мир приходим
И сколько точно лет нашей душе.
Мы бытие своё уже не помним,
Когда в годах пришло за пятьдесят,
А что уж говорить о тех просторах,
Стирающихся временем в веках.
Париж, твои глухие закоулки... 963
© Copyright: Павел Елисеев, 2021
Свидетельство о публикации №121112607511
Свидетельство о публикации №121112607511
Рецензии