Осень. Стало прохладно.
В небе что-то неладно:
солнце прячется где-то,
как всегда неодето.
Между ночью и утром
явь блеснёт перламутром:
зорька вспыхнет в экстазе
на рассветном показе
вечной царственной моды.
Петушиные оды
зазвучат над деревней
дикой музыкой древней.
Там земли луч коснётся --
сонный город проснётся.
Зазвенят, вдруг, трамваи
под церквей караваи.
День попрёт -- нагло, буром,
с облаков каламбуром
(пред зимой не спасует).
... А ноябрь всё таксует --
нас по улочкам возит.
-- За него выпью: "Прозит!".
Да, как водится, крякну --
и бокал оземь хряпну...
Прозит!
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2021
Свидетельство о публикации №121112607411
Свидетельство о публикации №121112607411
Рецензии