Мою погибель, как человека,
трактуют верно лишь единицы.
Хотел увидеть, хотел поверить,
на честной вере озолотиться.
Глядело небо с балкона утром,
шипами рвало пальто прохожих.
Осенний ветер довольно грубо
сушил охапку цветов нечётных.
Скулит у входа лихая осень:
кусая локти, ушла незримо.
Зима присела, шумела борзо —
душа летела, душа просила
читая письма, не ухмыляться:
завесой тайны на миг укрывшись,
на месте белых, глухих дистанций
сады раскинуть, что тяжко дышат.
Земля сырая утопит вскоре —
звенела, сука, неровным пульсом.
Я кем-то выпит и кем-то болен,
трактуйте верно: хочу проснуться.
Проснуться
© Copyright: Арслан Яшагин, 2021
Свидетельство о публикации №121112606859
Свидетельство о публикации №121112606859
Рецензии