Вечер, как ощущенье смуты,
И во взгляде обрывки клятвы,
Что от скуки я не мяукну,
И от злости вообще не тявкну.
Солнце низкое ослепляет,
Ветром волосы разметало,
И такое порой бывает,
Что, как вкопанная вдруг встану,
Понимая, что не комета,
А скорее всего булыжник,
Просто брошенный кем-то, где-то,
Может быть еще в прошлой жизни.
Этот гладкий на вид булыжник
И не тает, и редко греет.
Оттого ль, что его не слышат
Вдруг душа его каменеет.
Что он хочет - никто не спросит,
Взять к себе его - не подъемно,
Подержать в руках, да и бросить?
Пнуть ногой - это, вроде, больно.
Буду ждать, что настанет утро,
То, что вечера мудренее,
Там от скуки тогда мяукну
И возможно повеселею.
Вечер
© Copyright: Зеленова Вера, 2021
Свидетельство о публикации №121112606509
Свидетельство о публикации №121112606509
Рецензии