Поиски

                «После болота, чёрная дорога, засыпаемая снегом…»
                Юрий Норштейн





Бесконечность и безысходность,
совместимы они, иль нет?
Сверхсвободная несвободность,
за которою жаждешь свет,
да найдешь ли его? – Загадка.
С ней надежда или намёк.
Но саднит под лопаткой сладко,
терпко.  Это – на долгий срок.
Это то, что диктует строчки,
что заснуть не даёт в ночи.
Ужас самой последней точки,
где безбрежная тьма.  Молчи.
Это то, что нельзя озвучить,
невозможно, чтоб не соврать.
Это тот, очень редкий случай,
вроде отблеска от костра,
где сфальшивить, как прегрешенье,
за которым такой позор,
что уже не сыскать прощенья.
Простирается долгий взор
в неизвестность.  Где ночь, болото,
и дорога, и снег с дождём.
Затесался я, для чего-то,
в рифмоплёты.  Но, подождём,
может это, и вправду, нечто,
что поэзией назовут.
Одиночество.  Ночь.  Невечны,
где-то ждут нас, пускай не тут,
очень важно, чтоб где-то ждали,
это то, что дарует свет.
Незначительные детали –
остальное...  Разгадки нет…