ТРИДЦАТЬ лет поэту было,
Писал всегда он по ночам.
Стихи ложились воедино,
Бродили тени по углам.
А на столе одна КОНФЕТА,
В бутылке не допит КОНЬяк.
И вот уже полоска света,
Из окон льётся, но пустяк.
Уходит ночь, легла СТРАница,
Да не одна, а целых СЕМЬ.
Перо сжимает, как синицу
И спать не хочется совсем.
Но НЕОЖИданность случилась,
В объятьях был у милых дам.
ЧЕРТА тревоги откатилась,
Он был уже конечно пьян.
И вот последний ставит РОСЧерк,
Ему в кровать бы, отдохнуть.
Не всё он видит между строчек,
Уже шатаясь снова в путь.
Но в чём же СМЫСЛ этой жизни,
Писать, гулять и пить сполна?
И эта РАЗНИЦА вся в мысли,
Вот только спать ушла луна.
Тридцать лет добавь слова
© Copyright: Бирюса Татьяна, 2021
Свидетельство о публикации №121112602111
Свидетельство о публикации №121112602111
Рецензии