Остывший дом...
Прогнивший пол, в углах гуляет ветер..
Забыв зачем живут на этом свете,
В нём глушат спирт три русских мужика.
Мятежный дух закрыв на карантин,
А меч и щит оставив у порога
Они орут: "Мы катим на Берлин!!!"
Да проклинают свалки Таганрога,
Кричат о том, как тяжек этот путь,
Как их достали вечные дилеммы,
Разруха, пьянь, коммерческие схемы
Где каждый ждёт кого нибудь надуть,
Как надоело барское враньё,
Что стены просят извести и мела,
И как давно нуждается жильё
В мужских руках, проворных да умелых.
Ползут свозь жизнь усталые года
Но только шибче разжигая споры
Во тьму бегут пустые разговоры
Как по реке холодная вода...
Они-же пьют — за свой тяжёлый рок,
За свет во тьме...
Но было бы не плохо
Когда б на них свалился потолок...
Но он висит... Ему давно всё пох@й...
Свидетельство о публикации №121112500974
А мужики всё пьют, уставясь в небыль.
Эх, этих рук умелых так хотелось,
Но пьют и держат мнимый, зримый понт.
Спасибо за стихи, уважаемый Михаил.
С теплом.
Вера Сморчкова 1 13.04.2022 09:21 Заявить о нарушении
Спасибо!
Николаев Михаил Владимирович 14.04.2022 02:01 Заявить о нарушении