Аллё на Ю без рая хип

Пикловский разбирал свои вещи. Елки палки, сколько же всего легло мертвым грузом за последнии несколько лет. Рубашки, футболки скопом летели на пол, куча уже скопилась настолько большая, что за раз и не вынести. Пикловский запросил помощи.
- Аленушка, принеси пожалуйста пакетов пять или шесть, сколько будет в пакете пакетов. Основной чисел на стуле на кухне что стоит вечно рядом с батареей.
Очень странно. Все поняла и принесла. Видимо действительно, обновления помогли.
Собрав из верхнего отделения ещё несколько коробок со старой обовью, Пикловский спустился со стремянки и стал все запихивать в пакеты. Что то мало, что то старое
но жалко, хорошее, но когда носить. Решил все хорошие отдать, было есть кому, что не очень, ну, что делать, на улицу. К сожалению, есть те кому и это пригодиться.
И тут он взял в руки старую футболку, чёрную, на ней была надпись белыми буквами,
практически стертыми стиркой, времён кооперативов 90- х. Uriah Heep.
Ого. Сколько же ей лет. Он бросил сортирование вещей и ушёл с ней в свою комнату и закрыл дверь.
Включив музыку детства он перестал класться ногами существующей реальности сегодняшнего дня. Он вернулся в детство. Туда, когда ты верил в светлое, надеялся и любил всё новое. Пикловский закрыв глаза вспомнил, как они со старшим братом ждали той минуты когда Папа закроет дверь, и с Мамой они уйдут в Мариинский.
И тогда выключив свет, они зажигали свечи и на тогда ещё супер современном бабинном ламповом магнитофоне включали Uriah Heep. И в этот момент мир становился за окном второстепенным. И не интересным, набившая до блевоты оскомину советская эстрада, играла похоронный марш. Как же было интересно, и так познавательно и желанно. Нет, не потому что запад, а потому что новое.

Пикловский нажал клавишу. Клавишу уже не бабинного, но кассетного магнитофона.
Подарок отца, причём просто так, в один из будних дней. Реликвия. Спасибо ему.
И сразу прилетело, он и брат стоят на остановке и ждут двадцать второго автобуса.
И не известно почему Пикловский вспомнил вечер музыки с спросил:
- Миша, а о чем они пели?
И он ответил.
- Слушай, они поют о любви. Только о ней.
- А почему?
- Потому-что во всем остальном у них там, все хорошо.
Они имеют возможность покупать нормальные свежие продукты, путешествовать,
а не только ебашить на огороде, нормально по человечески одеваться. Понял?
Понял. Сказал Пикловский и не понял.
Брата он любил, маму, папу, бабушек, дедушек что погибли на вовремя войны.
Дома постоянно были макароны, варенье между дверей и сказочный грибной суп
из холодильника. Который можно пить и есть сколько угодно когда пришёл со школы, а бабушка не услышала, и ещё пару сосисок съесть сырых из косы.

Пикловский встав с кресла выключил свет в комнате.
Прошлое. В что мы сами верим. Настоящее.

Там где сейчас брат, от любви нет и следа. Хотя и самому так туда хотелось.
Жизнь наладится? Наладится, конечно до. Потому что, когда-то, давным давно, так по новому и с надеждой о любви пелось - с Uriah Heep.