Осенняя проза

Когда гулял я с такой-то девочкой в энном парке. Я никогда не смотрел девочке в глаза. Я всегда оглядывался по сторонам. Я видел осень. Осенние пейзажи. Серый микрорайон с серыми людьми.
В общем была осень, микрорайон и серые люди. Но самое главное среди этого всего, была девочка. Такая невинная и яркая девочка. Со светлыми волосами, которая вела меня по туманным дорогам. И когда она шла по ним, этот туман рассеивался. А привкус нашатырного спирта в воздухе превращался в привкус от клубничного спрея. Серые листья желтели и дорога явно становилась светлей, прям как эта самая девочка, что не умела грустить.
Мне так хотелось взглянуть в её глаза, а я словно бы стеснялся или боялся, что она поймает мой взгляд на себе, что после этого ей и мне будет неловко. Я старался... Я пытался обмануть себя... И мне больше ничего не нужно было от этого мира, кроме неё. Той, что ведёт меня по мрачным тропам жизни и после шага её, всё вокруг расцветает. Не чудесно ли это? Пустые глаза людей, тоже вроде бы как, оживали. Может быть даже становились чуточку добрей. Да и я сам, иду рядом с ней и во мне начинают жить совсем иные мысли. Совсем не мрачные. Совсем. Не так, как картина описанная в начале.
А сейчас... Всё вокруг сияет. Сияет, как её чистые и прекрасные глаза. Сияют ярче, чем звёзды. И вот снова я застываю, глядя на неё. И опять я прячу глаза. Иду рядом с ней вперёд. Иду и молчу. Она молчит тоже. А эти мгновения и так прекрасны, что лишних слов наверное и не нужно. Они видны в каждой нашей мимолетной встрече. Что можно забыть на время о том, что мы такие разные. И что я не умер и она не вдова. А я ещё жив... А я ещё жив... Я ещё жив...