Литература

Литература.

Не состоялся как поэт.
Пусть виден музы мягкий свет.
Для всех ты только недоучка,
И вместо славы – только взбучка.

Перед людьми кладёшь на стол
Свой текст. Бубнишь. Итог – отстой,
И жизнь идёт, и в этом мире
Ты не сыграл на хрупкой лире.

Ни слог, ни рифма – всё не то,
Дают совет – читай того,
Учись и, может быть, тебе
Удастся выдать «бу» и «бе»,

Чтоб слух ласкал «крутой» язык.
Но ты выслушивать привык,
Стремясь писать, чтоб было славно,
И мысль уже – солдат исправный.

Она и встретит тяжкий бой,
Безвольно ляжет на убой.
И где поэт? Он был иль нет?
Уже не важно. Гаснет свет…

Но муза тянет за причёску,
Даёт затрещину, не соску,
Кричит, чтоб был огонь от злобы.
Уже и речь от той особы:

«Не говори: писать – пустое.
За каждым тягостным застоем
Трепещет время перемен.
Из жизни выкинь жалкий тлен.

Из жизни выкинь страх и боль.
Писать – стремленье тысяч воль,
Когда один приносит слово,
Что брало звук в стихах другого,

И крылья букв вмиг вознесут
На пьедестал поэтов труд».
Увидев путь, мысль встрепенулась
И вновь пошла под критик дула…

19.04.2019 г.