Столичный город с оловянным небом
Лежит, раскинув вкруг залива руки…
Не важно где ты был, иль где ты не был,
Страдать готовься от душевной муки!..
Страдать, как Пушкин в болдинскую осень,
Или, как Лермонтов в предгориях Кавказа, –
По мути неба, что дожди с собой приносят,
По невским волнам, что прекраснее топаза!
Приснится город, что пророс в тебя корнями;
Как ты бродил меж белых статуй, в Летнем,
Ждал бледность утра у моста, под фонарями,
И вновь почувствуешь себя двадцатилетним!..
И следом – вспомнишь милую кокетку,
Что в пиджаке твоём, насквозь промокшем,
Кусала зубками, смеясь, сирени ветку…
И горечь губ её – ты целовал продрогшим!..
И эта дрожь, почти забытая с годами,
Тебя поднимет из супружеской постели,
Чтоб, взяв перо (бывает эдак с нами!),
Стихом излить, что говорить не смели!..
Не смели!..
© Copyright: Пушкина Галина, 2021
Свидетельство о публикации №121112500451
Свидетельство о публикации №121112500451
Рецензии