Сколько строк умирали,
Так и не родившись в моей голове.
Перенести на бумагу, но меркли -
Их не прочтут нигде.
Сутки бежишь, месяц,скрываясь
В водовороте страстей.
Спешка-дела. Все это дым на бумаге.
Каждый в своем гнезде.
Сидим в зоне комфорта,
Сами с собой в извечной войне.
Качаемся на качелях от
Души света к тьме.
Как ни крути, не выходит чертить
Ровную линию на жизни экваторе.
Каждый из нас предан: кто-то
Людьми, а кто-то извечной борьбе.
Я бегу, не подчиняясь
Кризису творчества мгле и,
Поймав на ходу мысли,
Излагаю бумаге о том,
Что всему есть предел.
Кто-то прочтя эти строки,поймет
Что в жизни еще не "горел".
И совсем неважно: от чувств
Или эмоций. Кто-то прочтет
И вырвется насовсем от оков
Страхов, переживаний буйств,
И нервных звонков.
25.11.2021
***
© Copyright: Настасья Настырь Самойлова, 2021
Свидетельство о публикации №121112503693
Свидетельство о публикации №121112503693
Рецензии